Hay Días En Que El Anden Viene A Toda Ostia Al Tren

Parafrasear a Neruda es lo fácil. Poner pose maldita, mientras el viento agita inmisericorde tu pelo en una danza caótica, reflejo fiel de tu alma, es lo típico.
Pasarse la mano por el lomo con un "va, va tranqui majete..." es lo cómodo.
Enfrentar la jeta del tipo que te mira, casi desafiandote, en el espejo..ya es más jodido.
No te mientes tan facilmente. No excusas lo que en otros señalas con rotundidad, y sigues tan campante tu paseo por el Elíseo. Ahí, al borde de tus miserias y rodeado, como estás de grandeza, la sombra se alarga y la luz se atenúa y no imperceptiblemente, no, sino de un golpe violento, ese que no tienes cojones de dar porque la balsa en la que te ves, flotando en ese océano conocido que te asquea, es una balsa tan novedosa, tan extraña, tan irreal, a veces.

Y te viene a la cabeza la canción de Matthew sweet: "Sick Of Myself" Y una mueca que imita sonrisas se escapa por entre las arrugas, más de llorar y apretar los dientes que de reír, que tu jeta compone...
La música, siempre la música. la excusa, el asidero. Otro modo de pisar los charcos y pringar tu alma con la sonrisa del chaval bobo que cree que siempre le van a lavar la ropa...¡Espabila, coño!

A veces uno se cansa de equivocarse. Hay días en que el mundo es una sinfonía desafinada y esas asonancias que tontamente uno provoca, hace que la música de los demás se oxide y suene extraña. Y esto, este joderle el punteo de guitarra al músico en el solo, simplemente por que tu apasionamiento te empuja a querer acercarte demasiado al sol, puto Icaro, hace que el encabronamiento sea mayor...

Pero ella está ahí, siempre está ahí..aunque no lo merezca, aunque haga o no haga, que es igual de idiota, lo indecible por joderla...

Hay veces que uno no entiende al destino. El porqué de esa obcecación por verme sonreír, por hacer de mi vida algo luminoso...

Hay veces que no os entiendo, gente maravillosa...Hay veces que la paciencia debería de ser un arma y la tendríais que apuntar a mi corazón..

O eso, u obligarme a cantar, desafinado, descacharrado, desarbolado..."Look Always The Brigth Side Of Life"...¡¡Para que escarmiente, coño ya!!

O buscar la terapia Emil Zátopek...Correr, correr, correr. Correr desmañado, aunque, como a él le sucedía, todo el mundo se ría porque, al final, era Emil el que entraba, deslabazado, cabeceando, derrumbansose a cada segundo, sonriente en la meta.

Ahí está el truco, aguantar, seguir corriendo y sonreir...